EL CHiQUiTO

Mon poisson rouge, qui ne l’est pas, la couleur de ses écailles tenant plus volontiers du jaune, est doué d’une force surnaturelle.

Wed, 09 May 2012 08:56:00 GMT

Mon poisson rouge, qui ne l’est pas, la couleur de ses écailles tenant plus volontiers du jaune, est doué d’une force surnaturelle.

Sa capacité à mouvoir l’un de ses congénères d’une taille supérieure de six à sept nageoires est pour le moins époustouflant.

En effet, de manière coutumière -une fois par semaine approximativement-, je change l’eau de son bocal. À cette occasion, je replace méthodiquement la réplique marketée d’un célèbre vertébré aquatique du cinéma au centre de l’aquarium, le regard inerte de cet objet plastique tourné vers le salon.

Depuis quelques temps, j’ai donc pu constater l’incommensurable pouvoir d’Arsène -le nom de baptême de notre poisson rouge (ou jaune)- à faire pivoter Nemo sur lui-même.

En soi, la manœuvre n’a rien d’étourdissante. Elle tient plus d’une méthode affinée au fil des « bains ». Si le morceau de plastique a été peu enclin à être remué dans les premiers instants de cette co-habitation incongrue, il virevolte aujourd’hui au gré des courants créé par le premier locataire.

Sans avoir développé sa masse musculaire, mon poisson rouge, orangé pour être bien précis, est en fait tout dévoué à la quête de nourriture. Qui celle-ci a le malheur de venir parfois se glisser entre l’abdomen de ce pauvre Nemo et le fond du bocal.

Etonnant ? Non ! Dans le passé, obnubilé par la quête sans faim de victuailles, Arsène avait effectivement mis peu de temps à éliminer sa sœur Louise. Tout juste, cette dernière avait été adoptée que ce monstre à branchies avait su s’imposer pour tuer sa frangine à petit feu.

Comme quoi, la faim justifie les moyens.

j'ai été à un meeting de l'UMP

Fri, 06 Apr 2012 11:01:13 GMT

Attelée à un portique de La Hune, ma bicyclette était bien esseulée au milieu des nombreuses voitures ayant conduits les personnes présentes à la grande réunion publique du parti majoritaire, jeudi dernier à Saint-Benoît. J’ai moi-même eu le sentiment d’être épié quand je me mis à composer le code de mon cadenas. Les vigiles me dévisagèrent. Les techniciens en charge des derniers préparatifs s’étonnant -presque- de la présence d’un cycliste à un meeting de l’UMP. Pardi, j’aurais juré que Nicolas Sarkozy eut été un grand amateur de la cause vélocipédique.

Certes, les regards redoublèrent. Mon paquet de roule-paille coincé sous le bras, un filtre dans la bouche, une feuille -de taille respectable- à la main, je roulais ma clope. « Vous n’auriez pas du feu ? », quémandais-je alors à une poignée de personnes. La première ignorait ma présence. Le seconde ne pipait mot et me fusillait du regard. J’avais pourtant enfilé ma plus belle chemise et mon pantalon en velours côtelé. Las, j’avais oublié mon pull, coll en V, couleur bleu turquoise. Peu importe. La troisième était la bonne. Cette dernière se proposait même de m’offrir une « blonde ». J’acceptais. La conversation était lancée.

La quarantaine, « entrepreneur au chômage », celui-ci ne tardait pas évoquer la présence de « grandes oreilles » aux salons de Blossac, au même moment. « On va bientôt lui couper les couilles », disait-il d’un ton goguenard. Une personne lui tapait dans le dos. « Arrête avec tes conneries. Il nous serait quand même plus utile que Mélenchon. » Et mon compagnon de fortune de lui répondre : « Non, je te confirme, je crois à mes conneries. J’ai bien envie de le pendre par les couilles. Mélenchon, c’est la meilleure chose, qui pouvait « nous » arriver. Au rythme où il est parti, il va réussir à faire dériver le pédalo socialiste. Il joue dans notre camp le révolutionnaire. »

Sur ces bonnes paroles, je passais les portiques de sécurité. Madame, la permanente impeccable, le collier de perles en bonne place, le sac serré près du ventre, s’énervait : « C’est un monde. Une honte. Vous me demandez, à moi, d’ouvrir mon sac. Ai-je l’air d’une terroriste ? »
Devais-je le prendre pour moi ? Je préférais ne pas céder à la psychose. Ma barbe était taillée au cordeau et j’obtempérais sans rien dire. J’ouvrais mon sac. RAS.

« Êtes-vous membre du parti ? », me questionnait ensuite une gente demoiselle au sourire « colgate ». « Euh non ! ». Elle me tendait toutefois un bulletin d’adhésion et m’offrait une jolie pancarte à brandir. Je la retournais pour lire le slogan : « La gauche au volant, Faillite au tournant ».

Ni une, ni deux, un jeune homme avenant me lançait un tee-shirt blanc arborant un arbre bleu, et s’énervait à moitié contre moi.
- Dépêches-toi ! Il nous faut plus de monde pour la haie d’honneur.
- Quoi ? Quelle haie d’honneur ?
- La haie d’honneur pour Jean-François !
- Non merci ! Je ne suis pas un « Jeune Pop » !
- Ne te fais pas prier. Nous partageons les mêmes valeurs, nous avons le même objectif. Rejoins-nous. Regarde la moyenne d’âge autour toi. Nous devons représenter la jeunesse au service d’une « France Forte ».
J’étais K.O.
Ce « nous » répété à trois reprises m’avait pris au dépourvu comme un coup du gauche sorti de nulle part.
À genoux, j’entendais l’arbitre compter : « 5,6 ». J’ouvrais les yeux et jetais un coup d’œil à cent quatre-vingt degrés. À gauche, ils étaient une petite trentaine de jeunes : le tee-shirt blanc avec l’autocollant « La France Forte », l’étendard tricolore dans une main, le drapeau des Jeunes Pop dans la seconde. « 7,8 ». Au centre, à droite, et même à gauche, la foule de badauds était claudicante. « 9 ». Dans un ultime sursaut, j’insistais et refusais l’invitation.

Je passais l’embrasure de la porte. La salle s’impatientait. Les derniers strapontins étaient disputés à force de conviction. Et la foule se levait brusquement. Je me retournais. Aucun Jean-François Copé à l’horizon. Juste ce jeune homme, qui venait de m’interpeller trois minutes plutôt, et qui haranguait les masses. « Allons enfants de la patrie… », reprenait alors la salle. Mon voisin, le cheveux blanc, costume impeccable, Croix de Lorraine sur la veste, liseré bleu sur le revers, la petite moustache, s’était levé. Avec l’aide de sa canne, il se tenait debout, le torse bombé, le menton relevé. Et il chantait à s’époumoner. « Contre nous de la tyrannie… » Quand il détourna la tête et me fusilla du regard, je n’eus d’autre réaction que de reprendre timidement : « l’étendard sanglant est levé… Groupons-nous et demain. »

Pile poil (1)

Thu, 29 Mar 2012 11:38:42 GMT

Tout remonte aux années collèges. À la quatrième pour être précis. De cette époque, les premiers poils essaimaient mon visage. Ici et là, un duvet disgracieux a commencé à entourer ma bouche. Tout d’abord, la moustache. Informe, elle annonçait alors les premières -et âpres- négociations pour me faire offrir un rasoir. Non sans faire preuve de convictions, mes parents éconduisait, malheureusement, mes arguments d’un revers de main.

À mon plus grand désarroi, cette pilosité naissante se propageait ensuite au menton. Mon pouvoir de séduction réduit à néant, mes paternels continuaient toutefois à ignorer mes suppliques. Chaque matin, un nouveau poil pointait le bout de son nez. En sus de l’acné, je désespérais de pouvoir, peut-être, un jour, me regarder dans la glace avec une once de fierté.

De l’autre côté, Samuel avait une peau ô combien parfaite. Aucun bouton, nul poil. Mon camarade de classe attisait les ardeurs féminines et annihilait mes rêves d’adolescent en pleine puberté. Vincent, lui, avait bien quelques pustules. Reste qu’il pouvait se caresser un bouc déjà bien touffu. Un avantage de taille pour battre le record-d’apnée-au-milieu-de-la-cour-de-récré. Qu’est-ce que nous pouvions les détester !

Salut Sam, ça va mon pote ? Yep Vince, ça roule ? Nous étions toutefois bien trop couards pour ignorer leur amitié. Notre tactique était simple. Être proche de ces deux Don Juan de pacotille, une proximité toute relative pour espérer sympathiser avec leur cour de gentes demoiselles. Car un jour arriverait où ces donzelles se lasseraient des boucs, de ces peaux lisses et des patins à qui mieux mieux. Notre sens de la répartie serait alors les convaincre de se tourner vers nous.

Epilogue. J’eus bien arrivé à glisser un rasoir à côté de ma brosse à dent. Las, mon humour, quant à lui, n’eut jamais été reconnu à sa juste valeur.

Patrice le « hipster »

Fri, 02 Mar 2012 21:20:00 GMT

Assis sur le rebord du Pont Joubert, je fumais ma roule-paille. Un œil sur twitter, l’autre sur le Clain.

À quatre mètres, Patrice flânait, lui aussi, sous le soleil hivernal. Posé à ses côtés, son vélo « vintage » attendait de le conduire au gré de ses envies.

Le journal en main, il lisait attentivement. Deux minutes plus tard, il repliait celui-ci et le glissait sous ses fesses. Il jetait alors un coup d’œil sur son téléphone portable. Il avait regardé l’écran sans même toucher au clavier. Il glissait alors cet appendice post-moderne dans la poche avant d’un jean, qui le serrait à l’entrejambes. Puis il reprenait la lecture du quotidien. Frénétiquement. Toutes les deux minutes. Il répétait cette opération. Le journal puis le portable. Après cinq allers-retours, il rangeait le GSM dans son manteau, une veste aux couleurs d’un autre temps, que Jean-Claude Killy aurait très bien pu porter sur le podium des Jeux Olympiques de Grenoble 68. Ce bouleversement allait marquer son départ.

Patrice remontait ses lunettes, gros carreaux et montures larges, sur son nez. Il passait ensuite sa main dans ses cheveux, courts et négligemment coiffés. Enfin, il caressait une barbe, dont Demis Roussos était l’inspirateur. Les gestes étaient routiniers.

Patrice enfourchait sa monture et parcourait les vingt mètres le séparant du café. Il s’arrêtait avec la gestuelle du cyclo-crossman. Tout en roulant, la jambe droite passait derrière la selle, elle venait ensuite se faufiler entre sa jambe gauche et la cadre, avant que son pied droit lui sert d’appui avec le sol. Il manquait de dégringoler. Car Patrice n’avait pas la classe d’un Rudy De Bie. Son arrêt pataud tenait plus volontiers d’une technique à la Alex Zülle.

Certes, j’observais Patrice. Pourquoi ? Car son accoutrement tenait volontiers du parfait petit « hipster ». Or, je ne pense pas l’once d’une seconde que Patrice eut pour lecture : GQ. En effet, son journal avait pour titre : Paris Turf.
Les indices vestimentaires auraient toutefois pu tromper, n’importe quel trendsetter. À la loupe, ses habits étaient bien datés d’une époque proche de Mathusalem. Les lunettes de l’Inspecteur Derrick, le manteau de Jean-Claude Duss, le pantalon de Thomas Hanson, la chemise de Patrick Ingalls. Et son vélo tenait avant tout du biclou rouillé. Son portable : un Bic à usage unique.

Les idées reçues tombaient les unes après les autres. Son petit manège portable-journal journal-portable n’était pas le fait d’un individu hyper-connecté. Patrice se contentait de surveiller l’heure. Il aurait trop bête de louper la retransmission de son tiercé quotidien !

L’allure de Patrice m’avait trompé. À moins. À moins que le Pari Mutuel Urbain soit la nouvelle tendance du « hipster ». Qui sait !

Boule de neige

Wed, 29 Feb 2012 16:35:00 GMT

Sur un trottoir, je marchais. Et, malgré le sol verglacé, je pressais le pas.

Jusque-là, cette déambulation nocturne n’avait rien de répréhensible… Jusque-là.

Le bonnet enfoncé sur les oreilles. Une écharpe pour recouvrir la moitié de mon visage. Et cette désagréable sensation induite par l’habit d’hiver, tout à la fois salvatrice et désagréable. Un coup sur le cou. Un coup sur le nez. J’oscillais entre la saisine réfrigérante de mon visage et l’humidification accélérée de la laine.

Moins dix degrés au thermomètre. Et je ne sais combien en terme de température ressentie.

Je marchais prestement. Un seul objectif : rallier le centre-ville au plus vite.

Une soirée hommage à l’excellent Mattt Konture. Quelques heures d’oisiveté, de bd, de documentaire et musique « lo-fi » à la Fanzinothèque. De ce lieu jusqu’à ma destination finale, une marche glaciale de vingt minutes. Mal il m’en a pris de devenir un adepte de la circulation pédestre.

Pourquoi refuser de se véhiculer en automobile ? Une bien belle lubie. Moi, écolo ? Certainement pas ! Juste un peu feignant à l’idée de déplacer ma voiture, d’une place de stationnement chèrement acquise.

Certes, mes jambes et mes pieds étaient mon seul salut. Marcher. Marcher le plus vite possible. Marcher le plus prudemment possible. Je n’avais pas prévu de perdre un fémur, ce soir-là. Je n’avais pas prévu, non plus, les quelques secondes qui allaient suivre.

Comme un gamin tout excité par la neige qui recouvrait le toit des voitures stationnés, j’empoignais une boule. Quoi faire de celle-ci ? Attendre de la voir s’étioler dans ma moufle ? Jouer avec mon ami imaginaire pour tromper l’ennui ? Simplement la jeter le plus loin possible ?

Je choisis cette dernière option.

Exercice puéril, il suffisait à distraire mes membres engourdis par le froid. Je répétais ce jeu. Une deuxième boule. Puis une troisième. À la quatrième, je m’imaginais en lanceur de poids. D’autant que ce dernier lancer venait couronner mes prouesses athlétiques. Record du monde battu. Treize mètres soixante-treize -à lire au style « commentaire sportif »-. Une boule surpuissante. Un boulet de canon qui sortait en dehors des limites du terrain.

La quatrième boule de neige venait de s’écraser sur la route. Au premier rang de cet exploit, une voiture blanche, avec bandes tricolores pour la décoration.

« Vous faites quoi monsieur ? », demanda le passager avant.

« Monsieur l’agent, je tente de battre le record du monde du lancer de boule de neige ? », aurais-je souhaité rétorquer. « Je joue avec la neige, monsieur l’agent », avais-je plutôt répondu.

« Vous avez bu ? », questionna le représentant des forces de l’ordre. Hic.

Sidéré, je me contentais d’un simple : « oui ».
L’agent ouvrit la porte et descendit du véhicule : « Vous avez bu quoi ? »

« Trois ou quatre picon-bière. »

« Êtes-vous certain des quantités consommées ? »

« OUI »

Le thermomètre extérieur de la pharmacie du Pont-Neuf indiqué alors : -13°C

« Avez-vous consommé des stupéfiants ? »

« NONN ! »

« Sûr ? » …

Au regard de cet échange, j’émettais toutefois un doute. Hallucinante interpellation, je soupçonnais une prise de psychotrope inconsciente. Où était-ce le froid qui avait fini par détériorer mes terminaisons nerveuses ?

J’avais le sentiment de planer, d’être rentré dans une dimension inconnue.

Car, en effet, j’étais bien là.

Sur un trottoir verglacé, un policier voulait une réponse à sa question : « Pourquoi jouez-vous avec la neige ? »

Inspiré de faits réels.

Je me sépare ici d’un vélo, qui m’est très cher. Et, par respect pour ce fidèle destrier, je me devais de raconter sa brève histoire.

Wed, 29 Feb 2012 16:32:15 GMT

Je me sépare ici d’un vélo, qui m’est très cher. Et, par respect pour ce fidèle destrier, je me devais de raconter sa brève histoire.

Son futur propriétaire saura ainsi qu’il a été fait sur-mesure pour mon petit mètre soixante-treize (tube vertical: 45cm, tube horizontal: 53cm, tube diagonal: 62cm). Fabriqué -en 2002- par l’un des derniers artisans français, cette bicyclette est l’œuvre de Philippe Desnavailles, patron emblématique des Cycles Philippe, à Blois.

Ce cadre alu n’a rien perdu de sa prime jeunesse. Dit “sloping”, ce vélo est très réactif: Une véritable petite bombe pour relancer. Une pièce maîtresse pour répondre à la moindre attaque…

Bref, il est équipé de pièces de qualité. Une selle Fizik, des roues plates de marque Rigida et une fourche carbone. Les équipements périphériques sont signés “ITM”. La transmission est, quant à elle, Japonaise. Shimano 105 pour les dérailleurs avant et arrières, et les freins. Shimano Ultegra pour la manette de changement de vitesse à droite. Et Durace pour la gauche -à noter que cette manette m’a été vendue par l’illustre Sylvain Chavanel.

Certes, je le cède aujourd’hui pour vaquer à de nouvelles aventures en compagnie de mon nouveau vélo. Cette séparation est réalisée en de très bons termes. Car il ne fait peu dire qu’il est encore en très, très bon état: aucune mauvaise surprise à l’horizon… A noter que la peinture du cadre est UNIQUE.

Annonce à consulter sur eBay

gouttière I

Fri, 10 Feb 2012 15:59:51 GMT

gouttière I

gouttière II

Fri, 10 Feb 2012 15:59:30 GMT

gouttière II

gouttière III

Fri, 10 Feb 2012 15:59:09 GMT

gouttière III

gouttière IV

Fri, 10 Feb 2012 15:57:18 GMT

gouttière IV

gouttière V

Fri, 10 Feb 2012 15:56:13 GMT

gouttière V

gouttière VI

Fri, 10 Feb 2012 15:49:47 GMT

gouttière VI

Poitiers - escalier des Dunes

Thu, 09 Feb 2012 19:18:24 GMT

Poitiers - escalier des Dunes

Poitiers - rue Cornet

Thu, 09 Feb 2012 19:17:52 GMT

Poitiers - rue Cornet

Zone Libre

Tue, 07 Feb 2012 20:38:50 GMT

Zone Libre

La sixième édition de « Make Art » naviguera, xxx, aux confins de l’art numérique et du logiciel libre.
« Make Art » se fait progressivement sa place dans le paysage des événements culturels poitevins. Une fois encore, xxx, le festival dédié aux arts numériques accordera une large part à la philosophie du logiciel libre et à l’utilisation artistique qui peut en être faite.
Les artistes internationaux, musiciens, plasticiens (…), exposeront les œuvres et les enrichiront du trésor de la collaboration. « Le principe du logiciel libre, c’est que chaque artiste a la possibilité d’échanger ses outils créatifs, résume Thomas Vriet, coordinateur du festival. Soit en prêtant les siens, soit en empruntant ceux des autres. Ces échanges s’effectuent sans aucune restriction, sinon la mention du nom de l’auteur originel. »
La manifestation s’ouvrira sur une performance de Dan Stowell à la Maison de l’architecture. Le Britannique a prévu d’y mêler les techniques classiques de la musique aux nouvelles technologies, en associant, à des productions de « beat box », un codage numérique instantané. « L’ouverture d’esprit est vivement recommandée », prévient Thomas Vriet.
Plus accessible, le collectif belge « Open Source Publishing » invitera le public à prendre part à sa performance. L’objectif est simple: créer une police d’ornementation informatique. En laissant « libre court à son imagination », le quidam collaborera à cette création artistique, selon le principe-même du logiciel libre.
Dans un registre similaire, l’Italienne Loredana Bontempi cherchera à éclairer les spectateurs sur l’usage des réseaux sociaux, comme Facebook. Avec son œuvre, intitulée « Digital dump », elle convie son auditoire « à mettre en commun ses corbeilles d’ordinateur et s’approprier les fichiers abandonnés par leurs précédents propriétaires. » Programme éclectique pour festivaliers avertis. Ou simplement curieux !

publié dans “7 à Poitiers”

Poitiers - vallée du Clain

Tue, 07 Feb 2012 10:17:15 GMT

Poitiers - vallée du Clain

Tue, 07 Feb 2012 10:16:44 GMT

Poitiers - vallée du Clain

Poitiers - Blossac Park

Tue, 07 Feb 2012 10:16:22 GMT

Poitiers - Blossac Park

Poitiers - mais d'où est pris cette photo ?

Tue, 07 Feb 2012 10:16:02 GMT

Poitiers - mais d'où est pris cette photo ?

Poitiers - vélos sous la couette

Tue, 07 Feb 2012 10:15:43 GMT

Poitiers - vélos sous la couette

Poitiers - Cœur d'Agglo

Tue, 07 Feb 2012 10:15:22 GMT

Poitiers - Cœur d'Agglo

Poitiers - les toits

Tue, 07 Feb 2012 10:15:06 GMT

Poitiers - les toits

Poitiers - Rue de la Croix Rouge

Tue, 07 Feb 2012 10:14:34 GMT

Poitiers - Rue de la Croix Rouge

Poitiers - Cathédrale

Tue, 07 Feb 2012 10:14:14 GMT

Poitiers - Cathédrale

Poitiers - Rue de la Croix Rouge

Tue, 07 Feb 2012 10:13:57 GMT

Poitiers - Rue de la Croix Rouge

Grand Quotidien d'Information

Thu, 08 Dec 2011 12:35:00 GMT

Grand Quotidien d'Information

accordéon

Mon, 05 Dec 2011 09:34:39 GMT

accordéon

Entretien avec Daniel Paris-Clavel, créateur du fanzine « Chéribibi »

Fri, 19 Aug 2011 12:12:00 GMT

Entretien avec Daniel Paris-Clavel, créateur du fanzine « Chéribibi »

Qu’est-ce que la presse alternative ? En quoi la distingue-t-on de la presse généraliste ?
« Premier principe: ne pas compter de publicités dans les pages du fanzine. Mais c’est un avis très personnel. Ce point est largement discuté dans la communauté de la presse alternative. (…) Faire des distinguos est toujours très compliqué. Chaque rédacteur a ses propres préceptes. Ce qui importe le plus, c’est l’esprit. La presse alternative doit être réalisée avec une passion sans faille. »

Vous êtes rédacteur de « Chéribibi ». Quelle ligne éditoriale défend votre fanzine ?
« Notre magazine évoque la culture populaire. Et cette dernière ne doit pas se résumer à la culture connue de tous. Nous consacrons nos articles aux actions authentiquement populaires, émanations d’un peuple acteur. A ne pas confondre avec la culture de masse, fabriquée à la chaîne par l’industrie du spectacle (…) Nous proposons un « truc » avec Chéribibi : casser les préjugés, faire tomber les barrières. »

Pensez-vous écrire sur des sujets originaux ?
« Nous n’écrivons que ça. Je n’ai jamais vu un sujet évoqué dans nos pages être repris par d’autres magazines. Pour l’exemple, nous avons récemment mis en avant le western politique italien. Bref, nous comblons la marge. Et la réussite est là, nous venons de passer à une diffusion de 3000 exemplaires par numéro. »

Vous revendiquez donc votre esprit d’indépendance…
« Complètement ! La quintessence de la presse alternative, c’est d’écrire des articles en évitant de faire une pale copie de ce qu’on a lu précédemment. Faire un fanzine, c’est bénéficier d’un support original pour mettre en avant tout un tas choses que l’on ne voit nulle part ailleurs. »

Vas-y Francky !

Tue, 16 Aug 2011 10:07:25 GMT

Vas-y Francky !

Fête de la mer / Bourcefranc

Tue, 16 Aug 2011 10:06:55 GMT